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Billy Hargrove Needs A Nap -Traducción

Chapter Text

Aquí está la cosa.

Billy Hargrove es de sueño ligero.

Vivir con un padre abusivo le ha enseñado a despertarse con la pisada más ligera, el más mínimo de los crujidos. Ahora es solo una parte de su condicionamiento. Es costumbre. Más que hábito. Eso es Billy: gilipollas, atleta, surfista, durmiente inquieto.

Se despierta antes que todos en la casa para realizar sus tareas a tiempo para la escuela, por lo que eso generalmente significa el crepúsculo del amanecer. Y se acuesta tarde después de cocinar, lavar los platos, levantar algunas de sus pesas y practicar baloncesto.

Así que tiene mierda todo el tiempo para  joder todo . * *

Tener el sueño ligero en California no era un gran problema. Incluso cuando hacía calor, nunca teníamos que abrir la ventana a la vida nocturna afuera. Acababa de encender el aire acondicionado y arrojar algunas capas. La vida era jodidamente simple. Incluso si seguía siendo estricto, doloroso y difícil, Billy aún  dormía .

Tener un sueño ligero en Hawkins es totalmente diferente.

Hay  ruidos  extraños Todo el tiempo. Chillidos de mierda o algo de mierda, cristales rotos y golpes al azar fuera de su ventana. De alguna manera es más fuerte que el ritmo constante de la música y las risas provenientes de la playa de Cali. Tal vez porque es tan abrupto e inesperado. O tal vez porque Billy creció en torno al caos de California y ahora es parte de él. El ritmo de la guitarra baja debajo de las tablas del suelo tan familiar como los latidos de su corazón.

De cualquier manera, Billy no sabe a qué se dedican los buenos y pequeños habitantes de Hawkins después del anochecer, pero está bastante seguro de que no quiere saber a juzgar por la maldita raqueta. * *

¿Cómo nadie lo cuestiona? ¿Por qué nadie lo menciona en la escuela? ¿Todos se drogan habitualmente después del anochecer? Nadie tiene tanto sueño pesado. ¿Y toda una ciudad? No es muy probable.

Pero  nadie habla de eso.

Billy lo menciona todo casual para Tommy, después de que no puede soportarlo más. Ha pasado aproximadamente un mes desde que tuvo un sueño adecuado. 

Lo dice con una indiferencia: -Oye, ¿qué pasa con todos los chillidos de la noche? ¿Tienes gaviotas nocturnas o algo así?

Pero Tommy frunce el ceño con toda su cara. -¿Que? ¿Chirridos?

-Si- Billy cierra su casillero y mira a Tommy a los ojos. -No puedo dormir nada-.

Tommy le da esta expresión perdida sin engaño, todavía con esa sonrisa tonta como si quisiera encontrar gracioso lo que Billy dice. -Ni siquiera lo se hombre, no escucho chillidos. ¿Quizás un gato o algo así? -.

-Si- Billy dice, poco convencido. -Por supuesto-. No cree que Tommy haya entendido la pregunta. Billy duda de Tommy separa realmente lo que significa la palabra  nocturna .

¿Cómo carajo lidió Harrington con este tipo durante tanto tiempo? No es que Billy esté obsesionado ni nada. No es que piense que Harrington es todo eso. Solo parece que Harrington tiene un poco más de sentido que Tommy.

La única razón por la que apareció en la cabeza de Billy es porque Billy tiene práctica de baloncesto y continua con él hasta inglés. Uno después del otro. Dos horas de Steve Harrington.

Así que seguro que será divertido como siempre.

Mirar la cara de Harrington todavía le da una punzada de culpa como si alguien hubiera agarrado todo su interior en un puño y lo hubiera apretado. Harrington probablemente ni siquiera lo piense en absoluto. Billy ha sido atribuido a otro matón y eso es todo. La vida de Steve Harrington continuará por su pequeño y perfecto camino.

A veces es todo lo que Billy puede pensar. A veces, cuando está lavando los platos, hay un golpe bajo en sus entrañas como si lo hubieran dejado caer desde una gran altura, porque puede sentir el lado del plato que está golpeando contra la cabeza de Harrington.

Porque se arrugó como el papel. Él estaba abajo. Está hecho. La pelea había terminado. Y Billy todavía regresó. Todavía se alzaba sobre él como…

Billy tiene que respirar por la nariz por un segundo cada vez que eso sucede.

Otras veces, se despierta con un sudor frío y pegajoso después de convertir la cara insensible de Harrington en papilla. *

Lo único peor que el dolor explotando en su rostro es la sensación de que el rostro de que alguien más se rompe debajo de sus nudillos.

Billy no piensa en lo que lo hizo hacerlo, no lo hará. Por qué explotó así en Harrington en lugar de cualquier otra persona. Empuja esa parte hacia abajo, abajo, abajo: la guarda y la cierra bien.

Pero él ha sido bueno. Ha estado... mejor. Ya no incita a Harrington, incluso si extraña el rubor enojado que sangra por su pecho por eso. Él no sonríe ni fuma en su cara ni lo mira en absoluto.

Billy a veces piensa en pedir perdón. Escribir una nota o alguna tontería. Él se convence de ello cada vez.

No es que a Harrington le importe.

Un “Lo siento” no va a cambiar su opinión sobre Billy. No va a cambiar lo que hizo.

Así que Billy se resigna a evitar a Harrington tanto como sea humanamente posible. Eso es lo que Max pidió. Es lo que ella quiere. Mantente alejado de mí y mis amigos.

Entonces lo hace.

El único problema, es que Billy está de mal humor. Él no ha dormido, joder, por una eternidad y jura que las lágrimas de frustración en realidad salen de sus ojos cada vez que se duerme solo para despertarse con otro grito afuera.

Así que juega duro durante la práctica, usa los últimos fragmentos de su energía para combatir su ira y desahogarse. Golpea al otro equipo todo el tiempo evitando los ojos de Harrington, pero huye del vestuario antes de verse tentado a mirar la ducha de Harrington (siempre elige la misma ducha, no es culpa de Billy si combina los dos, lo culpa). *

Termina siendo un error.

Una cosa es tener un sueño ligero en esta ciudad de mierda que no se calla por la noche, pero otra cosa es quedarse dormido en el hombro de Steve Harrington durante el último período de inglés.

Ni siquiera se da cuenta de que sucede. Así de malo es esto.

En un momento está garabateando, porque sabe toda esta mierda y ha leído el libro de adelante hacia atrás, y al siguiente tiene los párpados pesados, tirando de él hacia abajo, y es demasiado difícil mantenerlos abiertos.

Billy cede. Los cierra y flota por un momento, escucha a la clase continuar a su alrededor. De todos modos, están sentados, así que Billy se apoya en su puño y duerme. Nadie lo sabrá.

No sabe que está en la lista. No sabe que se está moviendo a un lado.

Todo lo que sabe es que tiene la cabeza pesada y le duele la muñeca por la presión, hasta que de repente le quitan el peso de la mano y todo está cálido, cómodo, agradable.

Billy suspira.

El algo cálido y agradable se vuelve extrañamente rígido.

Billy se frota la nariz contra él, trata de suavizarlo nuevamente. Huele bien. Se siente suave.

-Um.

Una voz demasiado familiar es demasiado cercana.

Billy se despierta bruscamente.

Steve Harrington lo mira fijamente.

Billy parpadea.

Mira el hombro de Harrington, su jersey de cachemira contra el que la cara de Billy ha sido presionada hace unos segundos.

-Jesús, joder- Billy sisea, un punto de ira más consigo mismo que con Harrington burbujeando dentro de él. Se pasa una mano por la cara. ¿En qué coño se está convirtiendo su vida?

-Tú eras el que estaba acostado sobre mí- Harrington dice.

-Oh, bueno, lo siento- Billy se disculpa por instinto. Su estado de ánimo solo se agria ante ese regreso de mierda.

Las cejas de Harrington se alzan. -No sabía que eras capaz de la palabra.

Todo el cuerpo de Billy se sonroja de una vez.

La campana suena.

Billy no se queda para responder. Solo agarra su bolso y corre.

No sabía que eras capaz de la palabra.

Así que Steve todavía lo piensa.

Mierda. Así no fue como Billy imaginó que finalmente le diría la palabra a Harrington. Y ahora parece aún más un imbécil. ¿Puede disculparse por eso, pero no por casi matarlo?

Cristo, él necesita una siesta. Él necesita dormir.

Max ya está esperando junto al Camaro cuando llega Billy.

Una idea golpea. Billy se encuentra mordiéndose el pulgar antes de encender el auto.

-¿Billy?- Max pregunta.

-Um. ¿Necesitas dejarlo en la sala de juegos?- Él pregunta.

Max parece instantáneamente sospechoso. -¿Por qué?

-Bien- Billy comienza. -Si te llevo, te recojo y te dejo hacer lo que sea que hagas allí durante una hora-. Se aclara la garganta. -¿Le dirías a Neil que estuve contigo?

Max parpadea hacia él.

-Si- Ella dice.

Billy parpadea de vuelta. -¿S-sí?

Max se encoge de hombros. -Por supuesto.

Billy asiente. Él enciende el auto. Conducen en un silencio amable, y Billy piensa en hacerlo, tal vez no tenga sentido, tal vez no hay nada que realmente pueda decir:

-Gracias.

Lo dice contundente, rápido. Su voz es áspera como la grava. Se acabó el sonido de la música. Ella podría no haberlo escuchado. Ella no responde.

Solo cuando se estaciona en la sala de juegos, Max salta y se detiene antes de que ella cierre la puerta. -Es genial. Y ya lo hago, por cierto. Decirle a Neil que estás conmigo.

La garganta de Billy se tensa. Max ya está fuera, con el pelo rojo agitándose mientras patina los tres metros hasta la entrada.

Conduce en silencio e intenta ignorar el picor en los ojos, aprieta la mandíbula y agarra el volante. Eventualmente se desvanece, como siempre lo hace.

Explora las calles, las largas hileras de casas de ladrillo blanco, mansiones impecables y perfectas. Debe haber una. Tiene que haber una.

 

No puede dormir en casa, porque el sonido de los pasos de su padre caminando tres pasos hacia la cocina hace que Billy se despierte sobresaltado y con un suspiro descontento. No puede dormir en su automóvil, porque ya lo ha hecho demasiadas veces y los asientos de cuero ya no lo hacen por él, la rigidez implacable le da dolor de espalda durante una semana y el sonido de una bocina o un automóvil que pasa lo tiene volando tres pies en el aire.

No. Billy lo ha decidido.

Va a entrar a la casa de alguien y va a dormir.

Es la única opción que queda. Si no duerme la siesta, se volverá loco. Él gritará, llorará o ambos. Ya se está volviendo loco de todos modos porque se durmió en el hombro de Steve Harrington durante la clase. Pero eso es lo que no importa. Quizás Steve ni siquiera se dio cuenta. 

Billy se estaciona en algún lugar a lo largo de la carretera, su automóvil parcialmente oculto por los árboles, y envía una oración a las deidades que podrían estar escuchando que no se encuentra a su bebé.

-Por favor- Billy aprieta las manos, toca el capó del Camaro y se marcha.

Hawkins es un pueblo pequeño. Así que está seguro de no caminar por la calle principal y romper una ventana. Todos saben dónde viven todos aquí. Sin duda lo atraparían.

Entonces salta sobre la cerca y da la vuelta.

Billy se escabulle por los patios traseros de las vidas de los ricos, los dedos de los pies alrededor de las piscinas gigantes, los arces caros. Billy apenas puede creer que a solo unas cuadras de distancia se encuentre su calle de mierda, con papel tapiz manchado con humo de cigarrillo y una nevera que apenas puede abrirse.

Tiene que haber una casa que esté vacía. Debe haber una familia que trabaje a las tres de la tarde y que sus hijos lo hagan después de la escuela.

Todo lo que Billy necesita es una hora. E incluso si no se despierta después de una hora, se despertará con el sonido de la gente que irrumpe. Saltará por la ventana más rápido de lo que cualquiera puede decir "intruso".  Es Hawkins. Nadie va a esperar que esa mierda pueda pasar durante el día. Lo más escandaloso que este lugar haya visto es probablemente un gato perdido.

Y luego, justo cuando Billy está perdiendo la esperanza ya que cada casa que pasa tiene a alguien comiendo, leyendo o viviendo, él lo ve.

Una casa. Y está totalmente vacío.

No hay nadie adentro.

Billy revisa desde todos los ángulos disponibles, que son bastantes, considerando que la casa es enorme y tiene puertas corredizas de vidrio que dan al patio trasero.

Aún así, toca el cristal por si acaso. Cuando nadie responde, prueba la puerta.

Está desbloqueado.

Billy en realidad no tenía un plan si no lo estaba. 

Su aliento lo deja apurado. Billy entra. Toca la alfombra con los dedos de los pies y estira el cuello en todas direcciones, ilógicamente preocupado de haber extrañado a alguien.

Aún mejor que dormir en casa. Aún mejor que dormir en un auto.

"¡Hola!" Él grita, pulso vibrante.

Su voz hace eco. Él espera un latido, dos, tres.

No hay nadie adentro.

Billy casi sube las escaleras a toda velocidad, porque si faltan cinco minutos para que alguien llegue a casa, todavía son cinco malditos minutos. Hay alrededor de sesenta habitaciones y elige la más cercana, se sumerge y echa un vistazo a la cama antes de buscar las ventanas.

Hay uno al lado de la cama. Billy se acerca para mirar más de cerca, abre el pestillo. La caída no es tan mala. El pasto es suave. Estará bien.

Tan pronto como Billy se desliza sobre la cama, se derrite. Sus extremidades se vuelven deshuesadas y suaves, y al principio está encima de las mantas antes de pensar en follar y entrar. Déjalos pensar que se olvidaron de hacer la cama o algo así. A Billy no le importa.

No sabía que eras capaz de la palabra.

Billy se menea sobre el colchón e intenta sacudir el recuerdo.

No sabía que te importaba. A eso se refería Harrington. Si tan solo supieras, Billy piensa con amarga diversión, aunque no sabe si está dirigido a Steve o a sí mismo.

Billy se aleja de la ventana, entierra la cara en la almohada y se concentra en dormir. Él enloquece necesita dormir.

Está tranquilo en Hawkins durante el día, y la casa que ha elegido está en silencio y quieta. Billy se siente a la deriva, cada vez más profundo. Se dispara una advertencia en su cabeza, y si no te despiertas a tiempo, pero él lo ignora.

Es hora de dormir. Es hora de dormir. Nada más importa.

Está dormido en minutos.

Literalmente se siente como segundos antes de que Billy se despierte de nuevo.

Se despierta, atontado y gime mientras se estira de la mejor siesta (más rápida) que haya tenido en su vida.

Luego parpadea. Frunce el ceño. Está oscuro. Como está oscuro Mierda mierda-

-¿Qué carajo estás haciendo en mi casa?- Steve Harrington pregunta.

Billy grita y se revuelve.

Steve Harrington está bloqueando la luz de la ventana mientras se para sobre Billy, con un bate en sus manos y... ¿eso son clavos?  ¿perforados en el bate? Los habitantes del medio oeste realmente llevan la seguridad del hogar demasiado lejos.

-¡Jesús, aleja esa cosa de mí!- Billy grita, arrastra la espalda lejos de la cama. -¡Matarías a alguien con esa mierda!

-Todavía no has respondido mi pregunta-. Steve dice con calma. Es muy tranquilo para alguien empuñando un bate con púas.

-Yo - tú - yo no – joder-. Billy todavía está aturdido, su cabeza es lenta y lenta mientras sus palabras se tropiezan y caen. -Estoy demasiado cansado para esta mierda-. Billy se pasa una mano por la cara. Está demasiado cansado para inventar una mentira.

-Bien, vale- Billy suspira, odia lo vulnerable que es así, lo jodidamente débil que se ve. -Cristo, Steve-. Intenta agregar algo de veneno a su voz antes de admitir: -Es un poco difícil dormir en casa en este momento. Solo iba a dormir una siesta en casa de alguien por una hora. Esta era la única casa vacía. No sabía que era tuyo-. O no habría venido, piensa Billy.

El bate baja un poco. Y luego cae al suelo.

-Correcto-. Steve se relaja. En ese momento, Billy se da cuenta de la tensión que Steve había estado soportando en la longitud de estos hombros. Se cae por un segundo, y luego vuelve a subir.

-¿Por qué te cuesta dormir en tu casa?- Él pregunta, brevemente.

-¡Por los, malditos, murciélagos o algo así!- Billy finalmente explota, porque ha terminado con esta mierda. -¡No lo sé! Hawkins se vuelve loco por la noche y los ruidos...

-¿Qué?- Steve dice.

Billy siente el rubor hasta las orejas y la garganta, pero no se detiene ahora.     -Hay ruidos por la noche, de acuerdo, y niega todo lo que quieras, pero puedo escucharlo fuera de mi ventana, este jodido chillido y golpes, ¡y no puedo dormir! ¡No he dormido en un mes!

Steve se queda allí, con los brazos flojos, la boca abierta, y luego comienza a reír.

Él simplemente comienza a reír, bajo y profundo y tan diferente a cómo Billy imaginó que Steve se reiría, en los raros momentos en que Billy se permitía imaginar a Steve riéndose, cómo se reiría, de qué se reiría. Lo que parecería reír.

Sin embargo, Billy no está de humor para eso. No si Steve solo está jodiendo con él.

Tira las sábanas hacia atrás: la camisa arrugada, el cabello desordenado, pero a la mierda. Solo jódelo. -Lo que sea. Piensa que estoy loco si quieres.

Solo se levantó y se giró para irse antes de que Steve lo agarrara por el antebrazo.

-Oye- La expresión de Steve es sombría, seria. -No dije que estabas loco. No estás loco.

Billy le da a Steve una mirada en blanco y aburrida. -Correcto-. Sacude el agarre de Steve. 

-No, en serio- Steve parpadea con esos grandes ojos color ámbar, y Billy se vuelve masilla y papilla. Está en la palma de la mano de Steve.

-Me estaba riendo porque ... eres la primera persona en decirlo- Steve explica. -La primera y última persona que esperaría-. Él resopla, sacude la cabeza con una sonrisa, y luego desaparece y mira a Billy. -Pero no estás loco.

Billy espera, solo para asegurarse de que Steve no le está tomando el pelo, y luego exhala en una ráfaga. -Entonces, ¿qué demonios es?

-Ve tu a saber- Steve sonríe, amplio, abierto y verdadero. Billy no puede mirarlo directamente. -Nadie sabe qué coño es. Pero me está volviendo loco. Yo tampoco puedo dormir.

Billy lo mira incrédulo y se deja caer sobre la cama. -¿No puedes dormir? ¿Con este trato un poco real? Deberías probar mi cama, amigo.

Las cejas de Steve hacen tictac, un poco de color elevándose en sus mejillas. Billy se da cuenta del doble significado en sus palabras y se sonroja.

-No, es solo que ... el ruido. Por la noche- Steve agita una mano, tartamudeando la voz. -Además, mis padres están fuera de la ciudad como todas las semanas. Aquí se pone muy tranquilo.

Billy se ilumina con eso. -¿Están tanto fuera de la ciudad? Hombre, no puedo imaginar lo bueno que sería eso-. Suspira de felicidad y extiende los brazos sobre la cama, imaginando que una casa entera le pertenece tan a menudo. Apenas recuerda haber puesto el acto de la ducha mientras fantasea.

-No es tan bueno como parece- La voz de Steve se vuelve amarga. -Mi papá es un imbécil de grado A.

-¿Oh, si?- Billy se sienta sobre sus codos. Estudia a Steve por un momento, mira su rostro. -No puede ser mucho peor que el mío, siendo honesto-.

Es un eufemismo por lo menos. Billy espera que Steve lo deje caer mientras también espera desesperadamente que Steve se dé cuenta, que pregunte al respecto, que quiera saber.

Steve lo estudia de nuevo. Y luego dice: -¿Por qué me llamaste Steve?

Billy se congela. Por un aterrador segundo cree que Steve, Harrington, puede leer mentes. -¿Huh?

-Justo aquí-. Steve-joder, Harrington agita una mano. -Cuando te pregunté por qué estabas aquí. Dijiste, 'la verdad es, Steve'. Nunca usas mi nombre.

Billy se queda boquiabierto. -Qu- estoy jodidamente cansado amigo. ¿Prefieres Harrington o algo así?- Aprieta la mandíbula. -¿Solo dejar que los maestros y la perfecta Wheeler te llamen Steve?- Algo caliente y agudo se retuerce en sus entrañas. -¿Todos los demás debajo de eso?-. Se siente caer en su rutina familiar, meterse en su segunda piel, su vieja máscara.

La cabeza de Steve se inclina, un perrito confundido. Es implacablemente lindo.

-¿No?- Steve dice. -Nunca te pedí que me llamaras Harrington. O alguien que me llame así. Me sorprendió cuando me llamaste Steve.

-Bueno, pararé, una vez, así que no te preocupes-. Billy asiente y se sienta correctamente ahora, acomodando su camisa.

Steve se encoge de hombros y levanta el bate. -Lo que sea. Prefiero a Steve, pero depende de ti.

Billy traga, duda por un segundo.

Le está dando a Billy la opción. Depende de ti. Probablemente sea pequeño, probablemente no sea nada para Steve. Pero para Billy es algo. Es mucho para Billy.

Esta es la conversación más larga y no agresiva que haya tenido con Steve Harrington. Esta es su oportunidad. Podía decirlo ahora. Solo podía decirlo.

Steve levanta las cejas cuanto más tiempo no responde Billy.

Billy resopla y se encoge de hombros. -Genial. Bueno, ya me voy.

-No tienes que hacerlo -. Steve dice, y balancea su bate en un círculo.

Billy se detiene. -¿Huh? - Su voz sale suave y sorprendida, como un golpe sin aliento. A Billy le molesta muchísimo, así que él endereza los hombros y lo mira.

Steve todavía tiene un poco de color en sus mejillas. Es difícil mirarlo directamente a los ojos, pero Billy todavía lo intenta. -Puedes dormir. Si tú quieres. Si estás cansado.

Los ojos de Billy se abren. -Mierda, ¿qué hora es?

Steve frunce el ceño y levanta su reloj. -Las tres y media. ¿Por qué?

Billy se hunde. -Todavía tengo media hora-. Respira con calma y luego mete las manos en los bolsillos y se balancea. -Uh. Solo daré un paseo. Está bien.

-Es genial- Steve lo saluda. -Quédate. Te despertaré a las cuatro, ¿verdad?

Billy traga. Por falta de algo mejor que hacer, él asiente.

-Genial-. Steve dice. Y luego balancea el bate y sale.

¿Qué carajo acaba de pasar?

¿Steve Harrington estuvo de acuerdo en dejar que Billy tomara una siesta en su casa? ¿Acaban de tener una conversación?

Joder, después de la siesta Billy lo tiene todo. Él tiene su mierda juntos.

-Joder, sí-. Billy golpea con el puño el aire como si acabara de atrapar una pelota.

-Me pregunt-

Steve se detiene en la puerta.

Billy estaba a medio puño.

-Uh. ¿Si quieres comida? - La cara de Steve está definitivamente sonrojada. Definitivamente lo vio.

Billy necesita un segundo para responder.

-Quiero decir-. La voz de Billy sale áspera. Justo en ese momento, al solo pensar en la comida, el estómago de Billy hace un ruido sordo en el silencio.

La boca de Steve se mueve. -¿Es eso? ¿Sí?

Billy se siente expuesto y él sonríe, mueve la cabeza un poco. -Claro, si estás ofreciendo. ¿Tienes sirvientas o algo, Harrington? ¿Lo sirven en bandeja de plata?

La mandíbula de Steve hace tictac, el funcionamiento de una sonrisa desapareció en su rostro. -No. Cool. Esta abajo. Toma lo que quieras-. Él ya se está alejando.

Billy traga, la culpa quema un agujero en su garganta. Había querido que sonara encantador y divertido. En cambio, sonaba amargo y sarcástico. Simplemente siempre sale mal.

Sale de la habitación en silencio y ve la espalda de Steve bajando las escaleras.

Después de un latido vacilante, Billy lo sigue.

En realidad no había apreciado la casa cuando entró al principio. Ahora, con un par de ojos frescos, es realmente magnífico.

No es tan bueno como parece.

Billy observa la tensa línea de los hombros de Steve mientras se dirige a la cocina. Steve se da vuelta entonces, así que Billy desvía la mirada hacia la comida para que no lo atrapen mirando.

-Solo toma lo que quieras-. Steve dice, señalando los armarios y la nevera.

A Billy no le han dicho eso desde que tenía siete años en una fiesta de cumpleaños. Se siente surrealista, por alguna razón. Ha consumido drogas. Él ha golpeado a la gente. Y ahora está siendo invitado a la cocina de alguien como si tuviera siete años otra vez.

Aun así, Billy se dirige lentamente a la cocina, con las manos detrás de la espalda como si tuviera miedo de tocar algo. El nerviosismo le produce un espasmo en el estómago, y luego Billy realmente siente ese niño de siete años con el mal corte de pelo y la amplia sonrisa.

Steve observa, silencioso, quieto, claramente esperando que Billy haga algo.

Billy busca algo rápido y fácil de agarrar.

Un frutero. Perfecto.

Lanza una mano sin mirar y toma un tomate.

Steve mira. Su boca se mueve de nuevo. -¿Un tomate?

-¿Qué?- Billy desafía, caliente bajo el cuello. -Los tomates son buenos para ti-. No puede perder la cara. Billy da un mordisco, pero los tomates son tan complicados como la mierda debido a todo el jugo. Si le cae encima, le cae encima. El vivirá.

No va sobre él. Sabe jodidamente increíble. Un ruido involuntario que no es un gemido se escapa, y Billy se retira, con los ojos muy abiertos mientras mastica. -¿Que mierda? Esto es bueno. ¿De dónde sacaste esto?

-No lo hice-. Steve dice, mirándolo fijamente. -Mamá compra los comestibles.

-El infierno-. Billy mira el tomate. Es maduro y fresco, de alguna manera dulce. Billy ni siquiera pensó que los tomates fueron destinados a ser dulces. Come el resto en dos bocados, y agarra otro hasta que se da cuenta de que Steve no se ha movido.

Billy levanta la vista.

Steve solo lo está mirando. Se apoya contra el mostrador, con los dos brazos detrás de él, y su mirada se centra en Billy.

-¿Vas a comer?- Billy pregunta.

Steve parpadea y luego se le pone más color en la cara. Billy ni siquiera está tratando de hacerlo sonrojar en este momento.

Pero tal vez se sonroja cuando está incómodo y enojado. Tal vez sea toda esta situación: Billy en su casa, actuando como si de alguna manera fueran amigos, comiendo los tomates de su madre y charlando.

Porque Billy fue el que irrumpió en la casa de Steve. Steve solo está siendo amable. Este es el tratamiento de un chico elegante universitario. * Sus padres probablemente lo entrenaron desde los pañales para ser amable con los invitados.

Joder, y Billy se estaba enamorando.

Billy hace un gesto hacia la puerta con el tomate, sintiéndose tonto, pequeño. -Uh. Probablemente debería ...

Steve frunce el ceño. -Ni siquiera han pasado cinco minutos.

Billy deja escapar un suspiro de su nariz, la ira hirviendo cerca y lista. -Mira, tengo lugares para estar-

-¿Después de entrar en mi casa?- Steve pregunta, y suena divertido. Parece que se está burlando de Billy.

-¡Cristo, Harrington!- Billy grita, porque está expuesto, lo han visto.

-Jesús, ¿eres alérgico a lo bueno?- Harrington le grita, tan repentinamente enojado. -¿Está gritando tu versión de colmenas o algo así?-

-¡Simplemente no entiendo!- Billy llora. Tiene de cero a cien jodidamente rápido, tiene la luz encendida y todo está encendido. -¡No entiendo por qué estás siendo amable! ¿Por qué estás siendo amable? ¿Por qué me das esto?-Agita el tomate en el aire.

-¡No lo sé!- Harrington se pasa una mano por el pelo. -Parecías jodidamente cansado y hambriento, así que pensé…

Billy suelta una carcajada dura y áspera. Lástima. Siente pena por Billy. Eso es incluso peor que la cortesía. -¿Sabes qué, Harrington? Jódete.

No es lo mejor, pero Billy todavía disfruta con el destello de los ojos de Harrington, el breve parpadeo de algún tipo de emoción: ira, dolor, lo que sea, es algo.

Billy sale corriendo y está a medio camino cuando se da cuenta de que todavía tiene el tomate en la mano. Billy está tentado a tirarlo por la calle, pero de todos modos tiene hambre, así que lo empuja y mastica con fuerza.

Cuando se sube al Camaro, le da unas palmadas a la rueda, abre las palmas y provoca dolor cuando se conectan con el cuero duro. Y joder, ¿por qué Harrington siempre le hace esto? ¿Por qué su sangre siempre se siente tan caliente como el sol naciente dentro de su piel?

Billy se obliga a tomar algunas inhalaciones lentas antes de comenzar a conducir.

Max no está listo, por lo que Billy se sienta en el capó y fuma unos quince minutos. Para entonces, la brillante ira venenosa se ha convertido en una piedra dura dentro de su estómago. Su pierna se sacude mientras quita la ceniza con dedos temblorosos. Se pregunta qué habría pasado si se hubiera disculpado. Si las cosas hubieran sido diferentes. Y, joder, hace frío. Su aliento sopla en la niebla. Está temblando cuando Max llega.

Ella ve su rostro y disminuye la velocidad.

-Oye- Billy trata de ser amigable y se cae de bruces.

Max no responde. Ella se desliza hacia el lado del pasajero.

-¿Estás bien?-. Ella pregunta, a mitad de camino a casa.

-Estoy bien-. Billy dice, y le lanza una sonrisa.

-¿De Verdad?

-Max estoy…- Billy comienza bruscamente, pero se tambalea: hace una pausa por un minuto. -Bien.

Max no parece convencida.

-Solo una noche difícil-. Billy ofrece.

Max lo mira con los ojos muy abiertos y esperando. Pero Billy no puede ofrecer más que eso.

* *

Al día siguiente, hay una nota en su casillero.

Billy se levanta y lo sostiene, toca los bordes rasgados y siente el papel rugoso entre el pulgar y la yema del dedo. Está doblado por la mitad, sin nombre en la parte superior, pero a primera vista, Billy sabe que es de Harrington. Él conoce la letra.

Esta debe ser la nota, no vuelvas a entrar en mi casa. O tal vez sea uno mejor, tal vez finalmente sea la nota de mantenerse alejado de nosotros.

Billy lo abre.

 

Oye.

Casa esta libre hasta las 5.

Recordatorio: los tomates son buenos para ti.

Billy siente que el calor inunda todo su cuerpo. Él resopla una carcajada cuando llega al final, y luego la sofoca rápidamente y mira a su alrededor para ver si alguien se dio cuenta.

Aquí está el trato: Billy durmió como una mierda anoche. Se sacudió y se volvió y pensó. Los ruidos ni siquiera eran tan malos, pero Billy sabe que esa no es la verdadera razón por la que no pudo conciliar el sueño.

La razón es Steve Harrington. Siempre, por siempre, el jodido Steve Harrington.

No podía dormir porque seguía volteando las palabras en la cocina una y otra vez en su cabeza, retorciéndolas y destrozándolas en algo que no eran.

Y ahora tiene una nota. Y claramente él torció todo en algo que no era. Porque Steve le dio una nota. Una invitación. Y… tomates.

Billy sabe dónde está el casillero de Steve. Es conocido desde que pisó Hawkins.

El problema es descubrir qué decir.

Billy lee, saca buenas notas, es inteligente. Pero la parte más difícil es descubrir cómo ser genuino. Cómo sonar genuino, no demasiado corto y breve, no demasiado largo y artificial. Necesita el equilibrio perfecto.

Steve le dio esta rama de olivo, no ha pedido nada a cambio, pero Billy quiere disculparse. Él siempre quiere disculparse. Quiere pedir perdón cada vez que ve a Steve. Quiere que Steve sepa que lamenta lo que hizo y que se lo carcome la mayoría de los días y que no estuvo bien. Sobre todo, quiere que Steve sepa que Billy sabe que no está bien.

Él no es así. El no hace eso. Ese no es el.

Los dedos de Billy tiemblan como lo hizo anoche. Pasa el lápiz sobre la página.

Hasta ahora lo tiene.

 

Perdón por todo. Gracias.

Lamento la pelea. Gracias.

Lo siento. Gracias. Y lo tendré en cuenta.

Frio. Suena bien. Y lo siento.

Tomates.

Billy golpea su pluma contra su boca. ¿Pero qué hay de los tomates? Tiene que ser divertido, dulce, encantador, todo lo que Steve es. Todas las cosas que Billy no puede ser.

Ni siquiera sonaba dulce cuando lo dijo. Sonaba desafiante y como un imbécil, una vez más. Mierda. Billy tira de su cabello, reacio a ensuciarlo en la escuela donde la gente puede verlo. Necesita encontrar algo bueno. Algo que hará sonreír a Steve. Eso hará que las mariposas llenen su estómago y su pecho brille de calor.

¿Quién bromea Billy? ¿En qué universo sucedería eso?

 

Gracias. Y lo siento. Sobre todo.

Recordatorio: lo sé.

No es perfecto, pero es tan bueno como él obtendrá.

Lo mete en el casillero de Steve de camino a clase y rebota su pierna todo el camino a través de Biología.

Cuando suena el timbre, Billy sale corriendo, cruza el pasillo y se tambalea un poco antes de que pueda abrir la puerta de su casillero. 

No hay nota. Sin respuesta.

Para ser justos, solo ha sido una clase. Y tal vez Steve no ha tenido la oportunidad de revisar su propio casillero. Tal vez ni siquiera haya leído la nota de Billy todavía.

Además, no es realmente una nota que necesita una respuesta. La nota de Steve ni siquiera necesitó una respuesta. Billy solo quería decir algo a cambio. 

Y por alguna razón, Billy también quiere algo de regreso. Quiere saber que Steve vio, que Steve comprende. Quiere saber que antes de ir a la casa de Steve a tomar una siesta, Steve está de acuerdo con él y sus disculpas. Su mierda, una frase lo siento.

Porque ir allí y despertar y tener que abordar la nota frente a Steve, tener que mantener su rostro neutral y su postura abierta y relajada, fácil y suave como la mantequilla cuando está temblando una tormenta, no es algo Billy quiere hacer cuando está tomando una siesta y apenas tiene el cabello en orden, sin importar su vida.

Se cuelga sobre fumar en el estacionamiento solo como una excusa para retrasar lo inevitable, solo para aumentar las posibilidades de que Steve haya visto la nota y pueda salir y verlo aquí.

Después de fumar, Billy está mucho más unido, en su mente. Es un imbécil, pero al menos puede mantener una cara seria.

Sin embargo, después de un tiempo, Billy ya no puede ignorar el cansancio detrás de sus ojos, el aturdimiento llenando sus extremidades como una niebla. 

Max rebota en el Camaro cuando suena la campana final. Billy apaga el cigarrillo con la punta de la bota y se une a ella.

Él abre la boca. 

-¿Arcade?-. Ella pregunta.

Billy asiente con la cabeza, una sonrisa que espera que no parezca una criatura destrozada en su rostro. 

-Te recogeré en una hora-. Billy dice mientras se estaciona.

Max sale como siempre. Pero cuando cierra la puerta, la palmea y se inclina hacia la ventana abierta. -Lo sé-.

Y luego se va.

Billy se va con algo como una sonrisa.

Entra en la casa de Steve de la misma manera que ayer, tranquilo a través del césped, caminando de puntillas por las puertas traseras correderas. 

No debería haberse preocupado de que Steve estuviera mintiendo.

La casa está tan vacía como antes. 

Todo parece estar tan tranquilo, tan quieto. Como si todo estuviera encerrado dentro de una fotografía. El sofá, la televisión, la mesa de café. Como si nunca los hubieran movido, nunca los hubieran tocado. Una fotografía instantánea de una casa perfecta. O una vida perfecta. 

Para Billy, es felicidad. Es el cielo en la tierra. Es todo suyo durante unas horas y nadie está aquí para decirle qué hacer, para preguntarle qué está haciendo, por qué lo está haciendo, para controlarlo.

Pero por un segundo, por un breve momento, finalmente puede ver por qué regresar a casa todos los días podría no ser el paraíso. Por qué, para alguien a quien nunca se le ha dicho qué hacer y cómo hacerlo, esta libertad podría no sentirse como libertad en absoluto. 

Puede que se sienta... solo. 

Y ahora Billy se pregunta si eso es lo que ha visto obsesionando los ojos de Steve Harrington durante los últimos meses. Se pregunta si eso fue lo que vio cuando Steve Harrington bajó a sus aviadores para evaluar a Billy de cerca, con expresión indiferente y casi cansado. Si es por eso que Steve se junta con un grupo de niños después de ser expulsado efectivamente de su propio círculo social. Si es por eso que está dejando que Billy use su casa en primer lugar.

Soledad. 

Steve Harrington está solo. 

Esta comprensión repentina, mientras Billy se para en la casa de Steve y mira todas sus cosas, hace que algo amargo se acueste sobre su pecho. 

Billy se arrastra escaleras arriba, pero en su camino se da cuenta de los marcos de fotos alineados a lo largo de la pared, limpios y ordenados. Finalmente lo mira.

Los padres de Steve son primitivos y prístinos, sonrisas de boca dura y labio superior rígido. Él ve a Steve entre ellos, sus manos sobre sus hombros. Sonrisas de cara joven y ojos grandes que se convierten en hombros encrespados y sonrisas incómodas. 

Se pregunta qué hacen realmente los padres de Steve, por qué están lejos tan a menudo. Se pregunta si saben lo que le está haciendo a Steve. Quizás una persona normal no lo hubiera notado. 

Pero Billy se dio cuenta. 

Inspecciona cada habitación en su búsqueda hasta que está en la última, y tan pronto como se abre la puerta, Billy sabe que es de Steve.
Las paredes son blancas, la cama azul. Hay un escritorio contra la ventana, una pila de libros encima. Un par de jeans doblados sobre una silla. Es tan Steve Harrington que Billy ya está adentro antes de ver las fotos. Las otras fotos

Las fotos de Steve, claramente.

Están pegados descuidadamente alrededor de los bordes de un espejo de pared: Steve y Nancy, abrazados, sonriendo. Nancy cubriéndose la cara junto a un árbol de Navidad. Los niños haciendo varias poses y caras divertidas. Max entre ellos, dos dedos hacia arriba y una mirada demasiado fría para mí, que el propio Billy ha perfeccionado frente al espejo. 

Su corazón se encoge al azar ante eso. Un extraño latido ultra que se siente fuera de su caja torácica. Billy ni siquiera sabe cómo llamar a esa emoción. Una mezcla de orgullo y dolor. 

Steve entre los niños. Steve con uno de ellos sobre sus hombros, el niño sostenido por la mano de Steve sobre sus rodillas. Otro envuelto en sus brazos y retorciéndose para escapar. Jesús, Billy realmente desea saber sus nombres. Él ve a Lucas en algunos lugares, y Billy está muy familiarizado con el espasmo de culpa debajo de su costilla. 

Hay algunos más nuevos, que Billy puede decir porque Steve se cortó el pelo recientemente y lo está luciendo en estas fotos. Tiene un brazo alrededor de Nancy y el otro alrededor de Jonathan, una sonrisa amplia y tal vez un poco borracho. Tirando de una cara tonta al lado de una Tolva totalmente impresionado. Usando el sombrero de Hopper, los ojos entrecerrados, borrachos y tan jodidamente sexy mientras una mano alcanza el sombrero fuera del marco.

Y esos son ellos. 

Billy se siente lleno, ligero. 

Se da cuenta de lo que Steve está tratando de hacer con ellos. Lo que está tratando de decir. Estas son las fotos que deberían ser, momentos capturados para preservarlos para siempre. No solo una fotografía en aras de la obligación, sino también conservas de vida que son plásticas y falsas. 

Hay algo tan implacablemente cierto en las fotos de Steve Harrington.

Billy inspecciona los cajones, revisa los calzoncillos y calcetines de Steve y encuentra fácilmente las revistas porno. Una parte de él se hunde cuando los ve. Es el mismo problema que Billy tiene, pero Billy pone el suyo en su primer cajón porque se esconde y sabe que Neil los encontrará allí. Steve pone el suyo en el primer cajón porque él no lo es.

Hojea, busca las que están dobladas, páginas que parecen más ásperas que el resto. Todos se sienten brillantes y suaves. La parte de él que se hundió de repente siente una punzada de alegría irracional. Steve puede ser heterosexual, pero no hay nadie en la revista que parezca haber llamado su atención. 

Y dios, Billy es patético. Incluso dentro de su propia cabeza, suena como un perdedor. ¿Quién diablos piensa eso? No es que mejore las  posibilidades  de Billy

Pasa la mano por la ropa de Steve en su armario, pasa los dedos por los libros sobre el escritorio de Steve y toma nota de algunos que no han oído. Se sienta en la cama de Steve para probar el colchón. Levanta la almohada hacia su cara y huele algo indescriptiblemente  Steve Harrington que sus ojos se cierran. Se quita las botas y se acuesta. El aroma familiar del sudor rancio de Steve mezclado con el olor más suave de lo que debe ser su ropa, su detergente, su lavado de cara, es vertiginoso. De un minuto al siguiente, Billy está dormido.